Такое бывает наверное раз,
Раз в жизни, когда неуместны слова…
Вошёл он походкой решительной в класс.
На вид-шестьдесят, как яйцо голова.
Под Брежневской бровью пронзительный взгляд…
«Зелёную поросль» он в миг оценил…
Уселся на стул, отклонившись назад,
И всё говорил, говорил, говорил…
Дома и собаки, поэты, цветы!
То руссишь, то дойч! Вот урок, так урок!
Сидели мы в классе-раззявили рты,
Не слышали даже горластый звонок.
Я помню на лбу, на висках его мел,
Большой, под очками потеющий нос.
Провёл он урок, будто песню пропел
И детские души затронул всерьёз…
Немецкий! Неслись угорело мы в класс!
А я-то не выучил даже слова…
Мне стыдно тогда было… стыдно сейчас,
Но не потому что влепил он мне два.
Каникулы летние-солнечный миг!
Исчезли-растаяли в дымке густой.
И вот мы с портфелями, полными книг.
Шуршит под ногами ковёр золотой.
Ребята! Немецкий! В окно льётся свет
И радует глаз блеск окрашенных парт.
Директор вошёл, а учителя нет…
Васильевич умер, ребята, инфаркт...
5 сентября 2019 год