Москва..., – не Петушки ! (памяти Венедикта Ерофеева)
(по многочисленным просьбам поклонников В. Ерофеева...)
Моей звезде не суждено
тепла, как вам, простым и смертным.
Вам, – теплый дом под лампой светлой,
а ей лишь горькое вино...
(Б.Гребенщиков)
Он наполнял «стаканы» негой
и «комсомольскою слезой»...
Он говорить пытался с небом,
прощаясь с утренней Москвой.
Когда взойдёт заря похмелья,
взглянуть опять на шпиль кремля
не светит..., и не до веселья..., –
вокзал «встаёт» на якоря…!
Но не беда..., что не добраться
до башен... С пламенной натурой
залить бы бездны постараться
души..., нет, нет..., не политурой…
О..., чемоданчик драгоценный !
Ты стал священною коровой...
Ты заполняешь душу – сцену
огнём любви и мудрым словом...
Ты заполняешь сердце грустью...
Жизнь без похмелья, – маета !!!
И если водки не пропустишь
с утра..., – совсем и жизнь не та !
Чтоб жизни суть не пахла прозой, –
познай божественность запоя...
Поэзия..., в нетрезвой позе
влекла..., и увлекла с собою…,
на звонкой пьяной электричке,
туда..., с собою, к Петушкам,
в советский рай, где всё отлично,
где ждёт царица неги..., там…
Втроём..., в спасительную яму...,
где Мусоргский снискал "кровать"...,
чтоб просыпаться в снах Хайяма,
чтоб вечность в стопки разливать…!
Сначала к ней...! К ночной царице,
в жасмин..., как в омут с головой...,
чтоб взвесив зрелый плод блудницы..., –
любви искать..., – не половой...
Но в омут..., как без вдохновенья ?, –
и пили..., кто на «брудершафт»...,
где контролёр..., сам с упоеньем
оплачивал натурой штраф...!
Оживших..., – тянет насладиться
потоком «иорданских струй»...,
но..., «сучий потрох» превратился
в злой «тёти Клавин поцелуй»...!
Судьба гнала состав на встречу
с похмельем..., в жутком тупике...,
где смерть, как кареглазый вечер
ждала в стальном дождевике...
Промчался «поезд» незаметно,
как плёнка старого кино...
как хмель из головы с рассветом...,
как жизни горькое вино...
Иные на «чужом перроне»
шепнут: – «ой, Веня, примитив !»...
Но слышно..., – Ангелов Господних
поющих: – «Как же он красив…»
Уйдут вальпургиевы ночи...,
ты встретишь ангелов в раю...
«Черкни», хотя бы пару строчек,
открой нам тайну буквы "Ю".
Тот поцелуй, насильно данный
горит..., как пламя на душе
от шири личности, и странно,
нельзя забыть её уже…
Мне Ерофеевская проза
милей поэзии, – любой...
Её, как сладкую занозу,
как крест ношу всегда с собой.
2014 г.
За кажущейся неприглядной ролью
стоит порою правды высший лик...
Кто в тайне сердца тихо Бога молит,
кто с виду грешен, может быть велик...?
. (Н. М.)