Сломались, минус пятьдесят,
мы спим, уже сожгли покрышки,
и солнце дарит нам с излишком,
в глаза прощания закат.
Мы шутим, что вот так мечтали,
первопроходцами уйти,
И чтобы мир в честь нас назвали,
и денег семьям принесли.
Отряд, в пургу нас не найдешь,
И не ищи, не лезь невольно,
Уснуть от холода не больно,
Больней, что ты меня не ждешь...