***
Мы мыслим иначе, чем дети,
Пройдя через некий предел,
И знаем, что мир — многоцветен,
А вовсе он не чёрно-бел.
А коль ты причастен к искусству,
Когда ты — творец и пиит,
То всякое злобное чувство —
Душе твоей напрочь претит.
Ведь ты же себя заявляешь
Носителем светлых идей,
А, стало быть, не позволяешь
Одежды измазать своей!..
У зла и добра на границе,
Где истину сложно понять,
Ты вправе всегда отстраниться,
Чтоб душу свою не терять.
Когда же, певец сладкозвучный,
Достойный похвальных речей,
Ты к власти сдаёшься подручным,
Ты часто — среди палачей!..
Мы мечем презрения стрелы
И ругань, и даже плевки,
Во всех, кто забыв про расстрелы,
Однажды воспел Соловки.
Но молкнем, когда Окуджава,
С восторгом смакуя расстрел,
Кричит громогласное «браво»
Над грудой поверженных тел!..
Но разницы нет между ними,
Явленья тут сути одной.
Различное только лишь имя.
Да пуль лишь калибр иной...
***