Когда на меня ложится, всегда отводит глаза.
Но и по ним не понять, пристальным и зелёным,
Что у неё на уме. Ложится? Ну что ж, я – за.
И всё это мы – без слов. Как и пристало влюблённым.
Прикосновений черёд. Объятья ей слишком грубы,
Поэтому-то всегда и предпочитает быть сверху:
Так можно встать и уйти. На кухню походкой судьбы.
И власть свою показать размякшему человеку.
Потом, конечно, придёт. И растечётся вновь
По телу. Тепло животам. А после – неловко немножко
От мысли, что это-то вот, наверно, и есть любовь,
Хоть я – непонятно кто, а с ней всё понятно: кошка.