Предвидя будущее

               
Ветер листья качает уныло
В этой теплой и желтой стране,
Я забыл то, что будет и было,
А что есть – не по мне. Не по мне

Эта жизнь с её шумом и болью
Всех надежд – ломче старых ветвей, –
Что стекают прогнившею солью
С окровавленой раны моей.

Обо мне не заплачут родные,
Обо мне не заплачут друзья.
Может вспомнят по-пьянке живые,
Только точно не те сыновья,

Что еще не родились и вряд ли
Будут мною когда рождены.
Я со смертью играю всё в прятки,
Но ей карты мои все видны.

Знаю это и, впрочем, доволен –
Будет легче идти на поклон.
Я смертельно своей жизнью болен.
И меня седовласый Харон

Провезет не за драхму – за водку.
А поддавши, расскажет про то,
Как давно ненавидит он лодку
И палаческое ремесло.

Я его пожалею по-пьяни,
К нему руку свою протяну,
И пускай он весь в ряске и рвани,
Я как друга его обниму.

А потом я усну в теплом иле
И укроюсь озерной водой.
И десятки белеющих лилий
Будут вечно хранить мой покой.