Последнедождливое
в первоснежное...
Реки разливами
в Море безбрежное,
И листопадом
сезон закрываемый,
Мной оказался,
неуправляемый...
Окна вода
поливала холодная,
Строки писались легко,
но свободно ли?
Память сюжеты
бросала на стол...
К « русской рулетке»
Готовился ствол,
А вдохновение,
сюжет создавало...
Муза шептала:
«этого мало?»...
Я же себя,
обнимал, сам, за плечи,
И затушил
грустным выдохом свечи,
И в темноте, тень
по нервам шагала,
Тщетно взлетая
в картинах Шагала...
...Вот, вот Зима,
и замёрзшие буквы,
Прямо с чернил,
Греться...
прыгают в руки...
Я целовал,
согревал постояльцев,
И разминал
занемевшие пальцы...
И возникало
опять ощущение...
Странная связь...
с Стихотворением...