* * *
В заоблачном небе густая просинь
И кромка его бела,
Октябрь наступил, но ещё не осень –
А может, она прошла.
С души опадает – стекло ли, корка,
Пустой и ненужный сор,
Немало воды утекло с тех пор, как...
С каких и не помню пор.
Но снова рука ударяет в ножны,
Берсерком впадаешь в транс:
Ведь только погоня за невозможным
Даёт нам какой-то шанс.
05.10.19.