Парк, нечаянная встреча.
Оседлав осенний ветер
К нам вернулось бабье лето…
И деревья не раздеты,
И не все цветы увяли,
И бубнят под нос поэты,
Лету жаркие куплеты.
Было,чудо приключилось.
- Ты не веришь? Мне не снилось.
И художник над мольбертом
Рисовал этюды лету.
В них огонь горящих клёнов,
Свет хрустальный, неба синь,
Всполох звуков, сонмы звонов…
А ведь знали, эту синь
Разобьёт летящий клин.
- Из-за птиц ли ты не спишь?
- Нет, про них своя наука.
Не про то на сердце мука,
Улетит и эта тишь,
Что же ты в ответ молчишь?
Нет, не крыльев это шум,
Это ворох грустных дум.
Ах, как быстро пролетели,
Две отпущенных недели.
Или Лету надоели,
Листьев жёлтые метели?
Или дождь шепнул на ухо,
Что уже заснули мухи,
В паутине стынут осы,
А над горизонтом осень,
Будто пугало в плаще,
А за нею тучи следом?
Нам опять прощаться с летом.
Жаль, что грузные лета
Не способны улетать.