Вконец надоела весенняя прыть —
Ангиной такой одарила,
Что горло больное мне бритвой лечить
Вполне своевременно было.
Томилась за дверью весна не у дел,
Пытаясь спасти свою душу,
А я на ехидную бритву глядел
И скверную речь её слушал:
«Стихами туманишь?
Хитришь как Фуше?
Словами играешь постыло?..
А боль-то не в глотке твоей,
а в душе —
Её у тебя заложило.
Ты мордой об землю на полном бегу?
Внутри шестерёнки заело?..
Ну что же,
изволь,
я тебе помогу —
Совсем немудрёное дело.
Коптил ты не слабо,
имей же и честь,
Довольно пошлялся по свету,
Отечество славя,
которое есть,
Но трижды —
которого нету...