Ничего не меняется. Осень, идут дожди,
Караваны уходят, нет смысла их провожать,
Как бы ты не противился, с ними итог один.
Но впусти караванщика и накорми с ножа,
Пусть побудет тебе добрым другом в своём пути,
И расскажет со злостью о том, что должно болеть.
Льется в кубок серебряный приторный гренадин
(Я уверенна, слаще не сыщешь на всей земле).
Пусть расскажет тебе караванщик о городах,
Что окованы льдами тех северных королев,
Что искали тебя сквозь страницы, миры, года
Для каких-то своих, непонятных тебе утех.
Может это и сказка, а может – обычный сон,
Только нам не проснутся: мне сладко и мне слабо.
Он расскажет, но боли не выдаст твоё лицо,
Потому что ты вовсе не помнишь, что значит боль.