акростих
Разве счастлив конь, когда стреножен?
Отпусти тоску за окоём.
Знаешь, Роза, твой лужок не скошен.
Ах, какие васильки на нём!
А в траве душистой и высокой
Грешной лаской бредит менестрель…
О любви вишнёвым пишут соком
Ель, берёза и, конечно, хмель.
Вот и ты склонилась над тетрадкой...
А бить может, над цветочной грядкой?