Я снова возвратился с похорон,
С безжизненного мрачного погоста,
Я слышал вырывающийся стон
Из-под гнилых, забитых наспех досок
Я слышал, как колотится она,
В агонии предсмертной завывая.
И как табличку с надписью "Страна"
С креста холодный ветер отрывает.
Внутри меня бесился дикий крик:
- Что вы творите? Ведь она живая!
А на меня смотрел слепой старик
И ухмылялся, руки потирая.
Я каждые четыре года здесь,
Смотрю, как опускают гроб все глубже,
И как одни и те же держат крест,
Топчась вокруг могилы неуклюже.
И вижу я толпящийся народ,
Покойницу который провожает,
На лицах бельма, зашит ниткой рот,
Горстями землю черную бросает.
Безмолвна паства, умилен старик.
Всем хорошо. Покойница смирилась.
Толпа заколебалась лишь на миг,
И вместе с ней под землю устремилась.