Его тревожные, тонкие пальцы
Лаская, струны перебирали
А те, в свою очередь, оставляли
Ожоги на коже, но ведь любя
Узор мелодии, как на пяльцы
Ложился нестрого. В ней звучали
То зов, влекущий в чужие дали
То стон, то ветер, то треск огня.
Остановила свой бег планета
На время ломаного звучанья
Она притихла, проникшись тайной
Его контрастной, живой души
И черно-белые тени томно
На стан гитары его ложились
Лишь слышно, как приглушенно бились
Меж нот врезаясь, сердца-часы.
Отложен быт на потом, на завтра
Дела запиханы в ящик долгий
Забыт домашний уют. И полночь
Чернила льёт на небесный свод
Тому, что было - даёт отставку
Что есть - на «чёрное» снова ставку
Что будет - музыка даст подсказку
Он не играет. Он так живёт.