Да хоть под землю провались, что был, что нет - ей всё одно, о дно разбейся или упейся до смерти слюной.
Она по кругу вертит, а ты: "ещё-ещё", пусть внутренности кашей обратились, мешаясь с тем, что кличется душой.
Ей пусто, но для тебя там больше места нет, ей, точно знаешь, всё равно, но веришь в чудо, веришь в бред..
До крови губы прикусив, глаза закрыв, как будто. И ищешь новых, старых сил, чтобы её не вспомнить утром.
Кидаешь сам себя в огонь, ты - тело мёртвое - живое, питаясь тем, чем кормит боль, пока один - ты в поле воин.
Пусть меч кривой в спине торчит, сердечный щит накрылся медным тазом, она как раньше - всё молчит, и не ответила ни разу.
А мысли - крутятся картинки, не можешь ты не досмотреть, ты, словно синий-синий кит, что поневоле лезет в сеть.
Конец тяжёлый уготован, гадал ли, думал, что предаст? О нет, постой, ну что ты снова? Твоё воплощение - Наст.