Я писал ей стихи и сонеты,
Я ей песни, романсы писал.
Но впустую, увы, ох, пол- лета,
Я напрасно ответа ждал.
Не нужны ей мои старания,
И амурные стрелы мои.
И заочные наши свиданья,
Завершились в осенние дни.
Лишь одно утешает душу,
Что я лучше теперь пишу.
И как бывший моряк на сушу,
Я теперь никогда не спешу.
Я судьбе благодарен очень,
Что она поиграла со мной.
Да, печально, но буду точен-
Видно нужен мне кто – то другой.