Мы годы девяностые хвалили,
Ругали, проклинали иногда –
За то, что и обманутыми были,
И веру потеряли навсегда.
Прошли года, точней, десятилетия,
Тогда нам было тридцать с небольшим.
Жизнь то наотмашь ударяла плетью,
То награждала царским золотым.
Мы все тогда стремились за границу
От безнадёги, хамства, грубых слов,
В мечтах безумных посещали Ниццу
И отвергали местных женихов.
Любили джаз, но слов не понимали,
Любили секс, хоть знали: секса нет
В стране, где всё пропили иль украли,
В стране социалистических побед.
А что же есть? Ведь было нам неплохо,
Мы собирались в кухнях за столом,
Варили суп, пельмени иль картоху,
Курили, всех ругали напролом.
И пели под гитару про Победу,
Тайгу, любовь и прошлые года,
И обещали пьяно: «Вот уеду
И больше не приеду никогда!»
И многие уехали в Израиль
Или в Канаду, в общем – кто куда.
Семья, работа, дети подрастали,
И незаметно минули года.
И вот уж в Ницце дети отдыхают
И на Канарах, спят до десяти.
Вот только плохо русский понимают
И без звонка к ним в гости не прийти.
Вот только оказалось – всё не просто:
Там, за «бугром», другой менталитет,
Никто не скажет за здоровье тоста,
И нашей задушевной дружбы нет.
Как будто на сердцах у всех короста,
Живут лишь самого себя любя.
И песни тех ушедших девяностых
Всё чаще напеваю про себя…
Июнь 2019 г., Стокгольм