Твоя строгая жизни грамматика раскрошила мои опечатки. У меня до сих пор на запястье следы её мёртвой хватки. И стоило сильно мучиться, ища для меня эпитет, который меня так заденет, который меня так обидит? Как будто я стану лучше от горьких ассоциаций, как лошадь, кнутом которую стегали для мотиваций.
Зачем так рано сдаёшься, других винишь — путь не продолжен?
Зачем ты так много требуешь от тех, кто тебе не должен?
Не знаем мы о балансе меж болью и эйфорией. Живу в пассивных заложниках твоей глухой ностальгии. А мы — мировая война, но только в миниатюре. Живёшь в каждом лишнем градусе моей температуры.
Сколько эмоций собрано, и нет среди них фальшивых. Всё сложно, ещё и запутанно, но при этом красиво.
И я написала книги о том, как всё это было.
А позже я их страницами себе камин растопила.