А на улице дождь, пресный и холодный,
И я одета совсем не по погоде.
Моё красное пальто уже не в моде,
И эта сумка к нему совсем не подходит.
А на улице осень, и сильный ветер
Дует мне в лицо, смахивая слёзы.
Где-то во дворе играют дети,
Им ещё близки и знакомы грёзы.
На мосту бедный скрипач, листая ноты,
Создаёт мелодию, что подобна свету.
Она заполняет души пустоты,
Будто на дворе не осень, а снова лето.
Подойду поближе и пару сотен
Брошу я в его пустую шляпу.
Может, он и беден, зато свободен,
И меня своим свободным проводит взглядом.
И, чуть улыбнувшись, кивнёт мне молча,
Продолжив играть на своей скрипке.
И пусть его взгляд похож на волчий,
Он вылечил мне душу своей улыбкой.