Прости! Прощай! На сдачу хоть согреет,
Как летний, вечер – гладкое плечо.
И выносима лёгкость из сомнений:
– А был ли мальчик? Впрочем, кто о чём...
Тем ближе свод лирической аллеи,
Багрец, отретушированный в тон,
Попутчикам сезонных обострений,
Не осень машет крашеным хвостом.
Мотивы тянет гений у злодейства,
Спускаясь на продавленное дно,
Но невозможно долго слушать Тома Вейтса,
Когда ни капли на столе. И за окном.