Утро у моря. Уже рассветает.
Ни слова об иллюзиях мая.
Читаю, над смыслом жизни маясь,
Запинаясь, стихи Марины Цветаевой.
Что ей от того,что не всё понимаю,
Копья строк сломаны в отчаянии.
Для неё стихи - дороже всех чаяний.
Умом не принять, не понять мне, я каюсь.
Но память пронзила строфа, как буря морская,
Расколола лёд сердца и я оттаяла.
Не о поэте плачу, ушедшей уже,
О женщине, сгоревшей от искры в душе.
Слышите, стонет: «Что сделала я тебе?»
В сердцах закричала не милому, а судьбе.
Не станут добрее подлые времена,
Тащим, как вериги позора стремена.