Чарльз Буковски
интервьюеры
молодые люди из авангардных
газет и журнальчиков с малыми
тиражами
всё чаще и чаще
берут у меня интервью -
у них длинные волосы
сами они худые
с магнитофонами
и притаскивающие
массу пива.
большинству
из них
удаётся остаться на несколько часов и
напиться.
если рядом одна из моих подружек
я заставляю говорить
её.
"давай" - говорю я - " расскажи им
обо мне правду".
они изображают меня похожим на
идиота
и это верно.
потом я отвечаю на их вопросы:
"почему вы десять лет не
писали?"
"не знаю".
"как случилось что вы не попали
в армию?"
"признали психом".
"говорите ли вы по-немецки?"
"нет".
"кто ваши любимые современные
писатели?"
"не знаю".
я редко просматриваю
интервью. хотя однажды один из
юнцов написал что
моя подружка
его целовала
когда я был в ванной.
"ты легко отделался" - ответил я -
"и кстати
забудь то дерьмо что я говорил тебе
о Дос Пассосе. или то было о
Мейлере?" сегодня вечером жарко
и полрайона пьяна. вторая половина
мертва
если у меня есть какой-то совет о том как писать
стихи -
то этого не нужно.
я собираюсь кого-либо отправить за
жаренной курицей.
Бук.
from: "Play the Piano Drunk like a Percussion Instrument
Until the Fingers to Bleed a Bit"
07.10.19
interviewers
young men from the underground
newspapers and the small circulation
magazines come
more and more often
to interview me—
their hair is long
they are thin
have tape recorders and
arrive with
much beer.
most
of them
manage to stay some hours and
get intoxicated.
if one of my girlfriends is around
I get her to do the
talking.
go ahead, I say, tell them the
truth about me.
then they tell what they think is
the truth.
they paint me to resemble the
idiot
which is true.
then I’m questioned:
why did you stop writing for ten
years?
I don’t know.
how come you didn’t get into the
army?
crazy.
can you speak German?
no.
who are your favorite modern
writers?
I don’t know.
I seldom see the
interviews. although once one of
the young men wrote back that
my girlfriend had
kissed him
when I was in the bathroom.
you got off easy, I wrote back
and by the way
forget that shit I told you about
Dos Passos. or was it
Mailer? it’s hot tonight
and half the neighborhood is
drunk. the other half is
dead.
if I have any advice about writing
poetry, it’s—
don’t. I’m going to send out for
some fried chicken.
buk.