О несбывшемся скорбя-
Вы отрекаетесь, любя.
Пусть эта проза наших дней
Напомнит о любви моей-
Напомнит Вам о том огне,
Что до сих пор горит во мне.
А Осень Ваша ни при чем-
Зачем рубить ее мечом?
Ее окутала вуаль-
Ну разве Вам ее не жаль?
Ну разве Вам не видно слез,
Когда лютует в ней мороз?
Смотрите, падает листва,
Роняет все мои слова…
Вы их увидите едва ль-
Вам лучше видится лишь даль…
Вам клин летящих журавлей
Родней намного и милей…
Кому доверились?
Кому?-
Я Вас вовеки не пойму.
Пока еще горит свеча,
Вы не рубите сгоряча.
Пока еще не замкнут круг…
Пока еще есть шанс… а вдруг…
Неужто Осень правит бал?
Неужто в ней любви финал?
Тогда пусть Осень Ваших дней
Забыть позволит обо мне.