Неужто, друг мой, твоя песня спета,
в растерянности говорит сосед.
Быть может нанял ты негра-поэта,
похоже дьявол с год в тебе засел.
Разубеждать его нету охоты,
тем более, что в чём-то он и прав.
Смешав вполне серьёзное с остротами,
я стал писать канон стиха поправ.
А что, если в меня под запах лилий
вселился беспринципный сатана?
Перестаю писать высоким штилем,
перехожу на низкие тона.