А мир готов к передвиженью за
пределы быта, бытия и прозы.
Еще грядут крещенские морозы,
еще придёт весенняя гроза,
а мы уже готовы на побег
из этой осени, которая всё длится,
тем долее, чем менее нам спится,
проспавшим лета скоротечный век.
Но жалко покидать тепло квартир,
перин, сближенья тел и душ слиянья,
тепло любви, которой нет названья,
поскольку рифма вытерта до дыр.
Теряет даль тревожное «курлы» -
теперь без слов прощаемся, не плача.
На зиму закрываем рай на даче,
в сарай уносим с улицы столы,
что были так услужливо полны
то пиршеством, то новым урожаем.
Чеснок под зиму вдумчиво сажаем,
готовясь к ожиданию весны.
Торопимся, как будто время – миг,
как будто осень умерла до срока.
Трещит на ёлке мудрая сорока,
и в город уезжает отпускник.
Прости нам, осень, эту суету,
нам холодно и боязно немножко.
Налей дождя по стопке на дорожку,
сорви листву и подведи черту.