Мы курили, сидя на обочине жизни,
Не взирая на лица угрюмых прохожих.
Улыбались промозглой Отчизне,
С кухонь маленьких или прихожих.
Мы плевались пронзительной желчью,
В бесконечность янтарных созвездий.
Говорили позорною речью,
О пустотах культурных наследий.
Водкой раны свои лечили,
Кулаками ломали дрова.
Натоптали полсотни мили,
По тропинкам родного двора.
В наших взглядах эмоций буря:
Счастье, горе, гнев и приход,
И метель ,зимой негодуя,
Позовёт наших братьев на сход.
Нас не видно из окон подъездных,
Что все в белой пелене дыма.
Не найдёшь нас на улицах местных,
Проходя по делам суетливо.
Состояние похмельного блёва,
По утру заставляет страдать.
И с прокуренного балкона,
Улыбается Родина-Мать.
2019