Мы от смерти до смерти струною бежим по грифу,
На ходу собирая в громады за цифрой цифру,
Чтобы этим значком хоть на йоту приблизить Бога.
Но, как будто назло, мы бежим от него всё дальше;
Человек - на пластинку записанный отзвук фальши,
Что стирает и снова наносит незримый логос.
И однажды Икар в закоулках отыщет Солнце -
То, что в книгах сияет пульсаром, но не для всех.
Он сожжёт свои крылья, и память его сотрётся,
Мотыльком беспробудным он станет безлик и сер.
07.10.19.