Бабий год проходит мимо,
Всё страдает бедный Шмель,
Бабы же - неуловимы,
Хоть в июль, а хоть в апрель.
К бабам Шмель попасть мечтает,
Им слагает тонны рифм.
Бедный Шмель не понимает -
Бабы - это просто миф.
Нереальны и воздушны,
Словно свет далёких звёзд,
Шмель же верит простодушно,
Что он к бабам путь найдёт.
Как-то раз весенним утром
Шмель Вомбата повстречал,
И ему, - да хоть кому-то! -
Рассказал свою печаль.
А Вомбат, икнув неслабо,
Тут Шмелю и говорит:
- Нахрена нам эти бабы,
Если есть в стакане спирт?
Вот весна промчалась мимо,
Вот и осень - тут как тут,
Жизнь летит неумолимо,
Ну, а Шмель с Вомбатом пьют.
Так, наитием каким-то,
Подытожа этот стих,
Понял Шмель, что кроме спирта
Баб не нужно никаких!