Бежит волшебная тропинка,
Места чужие освещая.
Она для путника - тростинка,
Из топи будто вызволяет.
Вот впереди темнеют горы,
Не слышно пенья диких птиц,
Но пусть прекрасные просторы,
Идёт быстрее от убийц.
В колчане стрелы на спине,
На поясе меч изболтался.
Спешит домой к своей жене,
Скорей, пока живой остался.
Пьет теплое вино из дома,
Шагает по густой траве.
И своя сладкая истома
Рождается в его душе.