Первый криз. Осенний воздух в доме.
Астры на пугливом сквозняке.
Голова моя в больной истоме -
Как в терновом яростном венке.
Нервничала. Плакала. Рыдала.
Даже выла, кажется, и вот -
Полотенце студит разудало
Мой стыдливо выступивший пот.
Не прошу ни жалости, ни охов, -
Вы не будьте лишь со мной грубы.
Как и всем, мне б избежать подвохов
От осенней пасмурной судьбы.
Дожилась и я до каптоприла,
Возраст тут, представьте, ни при чём.
Просто нет единого мерила
Меж героем , жертвой, палачом.
Скорая. Сознанье прочь. А впрочем,
Астры так печально-хороши...
И зачем мы так себя морочим,
Крылья отрезая от души.