Совсем не пишутся стихи,
Перо не тянется к бумаге.
Деревья за окном тихи,
Скрестили ветви, словно шпаги.
И разорились тополя,
Осыпав золотом дороги,
И зябнут, руки протянув,
Как будто нищий на пороге.
А я хочу в прохладный сад,
Где воздух, как хрусталь прозрачен.
Где тихий шорох в листопад
Тебе лишь только предназначен.
И этой тайны не понять
Тому, кто ничего не знает
О том, как грустно тополям
Холодной осенью бывает,
Как мокнут золотым теплом
В туманной сырости березы.
И как стекают по стеклу
Дождинок капли, словно слезы.