Я не казах,и в общем-то не русский,
Я смесь времен,несбывшийся страны.
Мне до балды,английский и французский,
Мне бы понять,все это пацаны.
Кто я,и что,зачем на этом свете?
Хотя не молод,в общем-то не глуп.
Но я живу как будто в сельсовете,
Где поручили выстирать тулуп.
Но не весной,не летом,а зимою,
Им до звезды в чем буду я ходить.
Еще хотите,валенки помою,
Тогда совсем,мне клево будет жить.
Я не робщу,вины моей здесь нету,
Но я как гость,живу в свой стране.
С утра жую не кашу,а котлету,
И привыкаю к "дивной" новизне.
Все тот же двор,и люди вроде те же,
И солнце так же вроде бы печет.
Но я как клоун,павший на манеже,
Что не дает,падению отчет.
И кто бы знал что будет мне на старость,
Что я однажды дома буду гость.
А мне нужна всего такая малость,
Добра чуть чуть,да риса в чашке горсть.
Чтоб снова все,однажды стали братья,
Накрыли вместе классный достархан.
Друг другу вновь открыли мы объятия,
Нам этот мир,был Богом с Вами дан.
Достархан-стол.