В ту степь, до горизонта в травах,
отправлюсь в путь с котомкой на плечах.
Там есть озёра все вокруг в оправах
из камыша с осокой на очах.
Зажгу костёр из прутиков и веток.
Сварю уху из свежих карасей,
что я поймал всех, на уду без сеток.
И дым костра плывёт над степью всей.
И с аппетитом я уху на воле
хлебну с закуской после стопаря.
И буду рад, такой счастливой доле.
Душа взовьётся над водой паря.
А поутру, попью из кружки чаю
с краюхой хлеба, сверху сала шмат.
И вновь отправлюсь по родному краю,
где хутор родич, а курган мне брат.
Седые волны, где ковыль по степи.
Веками помнит, эти все края.
Где солнце снимет, от почтенья кепи.
У них с ним дружба, с тех веков своя.
Там за курганом, вновь стоят курганы.
Почетная охрана ковыля.
Их не сравняли годы, ураганы.
В веках им доверяют все поля.
Дышу легко и шаг мой тоже ровен.
Лишь пыль ложится мне на башмаки.
Стучит в висках от возбужденной крови.
Родная пыль, как мысли для строки.
07.10.2019