Труба дымит
И дым летучий,
Клубясь, летит
Под тучи.
В котлах горит огонь.
Меня светило,
С нечеловечьей силой
Сжимая слабую ладонь,
Подав мне руку
Из лета в осень,
Из туч в оплавившуюся по краям сырую просинь,
Чрез сутолоку,
Толчею злых дней,
Хвалящихся бессмыслицей
Мне опостылевших давно
Ничтожных дел, спросило: «Тебе не холодно?»