На асфальте не растут цветы,
Что б там в утешенье нам не пели,
Порожденья городской среды
Мы бумажные цветы на самом деле.
Не пою я, а перепеваю
Песни из любимых, старых книг,
Настоящей жизни я не знаю,
Хоть дожил до звания старик.
Юности читабельной проклятьем
Классики вокруг меня стоят,
И не разорвать мне их объятья,
И не обрести уже свой взгляд.
Нас культура превратила в клонов,
Выжгла самобытность и фасон,
В небесах за нас летают дроны,
Мы ужами с пультами ползём.
Без живых людей мертва культура,
Кто бы что бы там не возомнил,
Но компьютер пишет партитуры,
И вполне прилично, черт возьми!
Нам прогресс триумф грядущий чертит,
Где блок-чейн, немыслимый гаджЕт,
Только мозг у нас усох на четверть,
И всего за пару тысяч лет.
Шелуха культура, иль основа?
Я запутался ища ответ,
Слава богу, слыша это слово,
Не хватаюсь все ж за пистолет.