* * *
Дышу озоном. Плачу и смеюсь,
не рвясь в цари, не превращаясь в слизня.
Красивой строчки - вот чего боюсь:
стирает стих - зачем? – корявость жизни.
И лжёт портрет. И под одеждой скрыт
шрам на груди. И варикоз таится.
А соловей о розе голосит,
хотя крыло пробитое гноится.
Всё не о том. Поверхностно. А суть –
изломана, изолгана - пропала.
И хочется полней, больней вдохнуть –
да воздуха на всей планете мало.
26 июля 99