В поселке ветхом, дряхлая старушка
Сидит, у развалившейся печи.
В руках крупа и старенькая кружка,
Но нет огня ни в камне, ни в груди.
Она неспешно поправляет локон
Седых, спадающих, на грудь волос.
Сплетает их в замысловатый кокон,
Вплетая грусть, печаль и капли слез.
Вот руки, с кожей из морщин глубоких,
Погреться протянула к очагу.
Но печь пуста, витает в снах далеких,
Ей день и ночь сын кажется в бреду.
Растила, как цветы растят на камне:
С характером и твёрдую рукой.
Пришла война, забрали ночью парня,
И потеряла мать в тот день покой.
Она молилась и просила Бога
Защиты для кровинки от врага,
Но оборвалась ниткой жизнь - дорога,
В дом похоронкой весточка пришла.
С тех пор старушка ходит, но не дышит,
Лишь тело доживает свои дни.
Желанье смерти только ею движет,
Как мумия, зачахла без любви.
Все умирают матери в мгновенье,
Когда хоронят молодых детей.
Переходят к стадии забвения,
Кончины ожидая день своей.