Утро… Вечер. Между ними
дня и небыло, как будто.
Может, растворился в ливне,
прячась за окошком мутным?
Весь холодный, словно льдинка,
ледяным дождём измучен,
он прошёл, как невидимка,
низко шапку нахлобучив.
Выла с вечера собака…
День прошёл, как будто умер.
Дождь за ним всё плакал, плакал, -
струи - тонкие, как струны.
Сентябрь 2016.