Без выходных, семь дней в неделю,
Конвейер убийств нерОжденных детей
Подобно в Ад направленным тоннелем,
Стоит воняя мерзостью своей.
Там слово смерть не значит ничего -
Ещё одна очередная нерождёнка.
Там будешь чувствовать из лона твоего
Как выскребают по частям ребёнка.
Вот он убит… а мог бы быть живой,
И потянулось б деревце ветвями…
Но убиЕн был ни за что тобой
На казнь его согласия словами.
От матери не мог он ожидать
Предательства… итоги таковы -
Он будет месивом в кювете возлежать
Частями тельца, рук и головы.
Он был живой! Он рос внутри тебя…
Ты мать была, а кем теперь ты стала?
Ты будешь проклинать теперь себя,
Терзаема грехом убийства жалом...
И даже, если сможешь ты рожать,
Он станет приходить к тебе во снах...
А абортарий будет продолжать
Кровавый бизнес строить на смертях…