Курок пошел, но не свезло,
Останется пока резон,
Стрелять ведь - ваше ремесло,
Возьмите только пули вместо слов.
Я жив, хоть в окружении досок,
И где паркет давным-давно засох.
Даже не знаю, что сказать про сон,
Комси-комса, петит гарсон.
Летит коса, я снова вижу блики,
Вы далеко, как пляжи Коста-рики.
И снова сзади почуял обнимку,
Это мне далеко не в новинку.
Тут не нужны предисловия,
Ведь кто-то поставил условие
О гибели мини-сословия,
Казалось бы, безозлобленно.