По выщербленной, гнутой
Ползут уродцами ослепшими минуты...
И суставные ломкости по ёмкостям
Разложены и брошены. По тонкостям
Висков ползёт шершавый плющ...
И день несведущ и грядущ...
И грёбаная боль расстлала когти по централу...
И пишется так мало.
Хватает силы на строку...
И вновь с обоями теку
Куда-то вверх...
И приунывший, нудный грех
Всего лишь пятка, а не стрех.
И прорывает платки за
Окольцевавшая мигренная гюрза...
Ноготопочет лихорадочно плечной тапир...
Я всё равно люблю тебя, мой мир...