Листая жёлтые странички дневника,
Средь них увидел я сухой вишнёвый листик,
Как будто, некий портретист, широкой кистью,
Мазком меж строк багрянец кинул на века.
Прикрыл собой листок тот целую строфу,
Как будто скрыть желая строк корявых локон,
Пойдёт ведь слух о оком они, чужого ока,
Скелет у каждого хранится ведь в шкафу.
А как мы радовались таявшим снегам
И ручейкам, что открывали нам ту осень,
Когда с тобою мы, ещё темноволосы,
Влюблялись в яблоки, катились что к ногам.
И было солнечно, как летом и тепло,
И падал лист с дерев в раскрытие ладони,
И тот дневник стонал строкой, как гипертоник,
И кашлял слогами прерывисто и зло.
Хотел в костёр его, да тут листок на грех,
Упал пластинкой тёмно-красной на страницу,
Собой прикрыв строфу о ней, как деток птица...
То имя тайной пусть останется для всех.