Бабье лето горит, полыхает повсюду:
В красных платьях - рябины, а в желтых – ольха,
В пиджаках разноцветных, подобные чуду
Франты-клены стоят. Не страшит их пурга
Очень ярких летящих, порхающих листьев,
Что на землю ложатся хрустящим ковром…
Почему-то приходят тревожные мысли:
Мы ж, как листья деревьев, недолго живем…
Кратковременна жизнь… И порой дуновенье,
Что зовется неласковым словом «болезнь»,
Уж считает последние наши мгновенья
И, как листья с деревьев, нас может унесть
В мир иной, из которого нет нам возврата…
А не хочется все ж покидать этот свет.
И хочу всем сказать: «Я люблю вас, ребята!»,
И хотела б услышать: «Любаня, привет!»
А пока листопад продолжает круженье,
Вспоминаю я тех, кто ушел навсегда…
Напишу не одно еще стихотворенье…
Жаль: ушедших от нас не вернуть никогда…