Собирать из мазков случайностей то, что видишь лишь ты один,
Взяв забытые кисти в руки, дополняя, сшивая где-то...
И однажды листом кленовым на одной из твоих картин
В Мир, оживший от тёплых красок, дверь тебе приоткроет Лето...
Ветер, звёзды, едва-мелодия с чуть простуженного винила,
Треск кузнечиков за оврагом – там, где Небо гуляет бОсое.
Своим шагом, без «кто ведёт?», пропуская советы мимо,
Приглашаешь на танец Счастье, обмахнув за спиной вопросы.
Без канонов, стандартов сцены, без учебников пожелтевших.
Доверяя тому, что видишь, не вставляя «так надо», «должен».
Так бывает, до горизонта мы быстрее доходим пешими,
Понимая какая разница между ним и почти похожим..)
(G Sh)