Ведь мы совсем не идеал друг другу.
Статистика не может нагло лгать!
Средь миллиардов, мчащихся по кругу,
Едва ли есть возможность отыскать
Фата-моргану всех ночных мечтаний,
Тень нарисованных в уме картин
И ворох непреложных ожиданий,
Что кажется мне столь необходим.
Но филигранной точности не будет:
Так много мелочей нельзя учесть.
Статистика подносит нам на блюде
Отнюдь не радостно благую весть,
Хоть нам тепло в кольце своих объятий,
Хоть есть нам что друг другу рассказать,
И жаловаться — грех — на то, что счастье
Нас стороною обошло опять.
Но жизнь в быту — всего лишь грань медали.
Как быть, когда статистика соврёт?
Помогут ли нам правила морали,
Когда судьба с тем идеалом вдруг сведёт?