…Увы, не сыщешь — сколь не протирай
Очки, сколь не разбрасывай окурки —
Из призрачного детства переулки:
Подъезд, скамейку, гул, собачий лай
На чью-то проезжающую «Волгу»,
Старушек, осуждающих по долгу
Стилягу со второго этажа,
Что носит джинсы из-за рубежа.
Ведь даже стёкла — минус полтора —
Неряшливо посаженные на нос,
Реально слепы. И какая странность —
Искать фантомы старого двора,
Бродя под вечер вдоль высотных зданий
По лабиринтам улиц без названий,
И чувствовать сто крат себя глупей
Взлетающих с карнизов голубей.
Нет, я не красовался — не писал
Стихов, до края полных ностальгии,
И не любил, признаться, как другие,
С надеждою взирать на небеса,
Под старость лет — выискивая Бога.
Здесь от очков, увы, немного прока.
Пришла пора. Летит на землю снег.
Забытый двор. Забытый детский смех...
Октябрь 2019