«Стихи сами не пишутся. На это нужно время, а его нет».
М.Цветаева.
Страстно и порою бестолково,
Как горланящее воронье
Ниоткуда прилетает слово,
Грустное, безродное, ничье.
Сиротливо станет у порога,
Но внезапно вдруг сбивает с ног,
Я его боюсь, чуть-чуть, немного,
И слежу я зорко, чтобы снова
Не перешагнуло за порог.
…И зачем, зачем я только правлю
Жизнь свою, как старые стихи,
Я себе той прежней - бывшей нравлюсь,
У доски стою ли, у сохи.
Той, которая месила тесто
И ручей переходила вброд,
И была бессовестно безвестной,
Но всегда все знала - наперед…
Ты всегда приходишь так некстати,
Не стучась, вот так приходит смерть,
Может быть, хранимой благодатью,
Мне тебя удастся отогреть?
Не смотри так жалобно ты, слово,
Может быть тебя опять впущу
И на растерзанье брошусь снова
Благодетелю и палачу?
Я сейчас серьезна, не шучу.
Но молчит оно, и я – молчу…
ноябрь, 2017