"Ой, какой, ты страшно-некрасивый:
Хром, горбат, бредёшь едва дыша!" –
И залился голос шаловливый
Едкою насмешкой малыша.
Тычит, юркий, пальчиком – хохочет,
Кажет им на хворого в снегу.
У того-то, видно, нет и мочи
Одолеть до дома путь в пургу.
Стар, на костылях, трясутся руки.
Ветер дунет – в сторону ведёт.
Чью-то речь, порой – и просто звуки
Хилый слух едва лишь разберёт.
Возле – пёс дряхлеющий бродячий
С лапой перебитой ковылял.
Брошенный им в спины смех ребячий
Их немилосердно догонял.
Только, на него не обернувшись –
Даже от обиды в этот миг,
Тихо из-за пазухи, согнувшись,
Хлеб достал завёрнутый старик.
И кусок последний, что припрятал,
Псине он хромому отдаёт. –
Сам не ел ещё, пальто в заплатах,
Но тот хлебец друг его так ждёт!
Хвост в ответ виляет благодарно –
Это для бродяги целый пир!
И на сердце дедушки отрадно:
Доброта так красит этот мир!
Небо будто солнцем прояснилось,
Хоть пурге и не было конца.
Отчего-то вдруг слеза скатилась
По щеке притихшего мальца.
Прячет и подснежники под снегом
Жизнь, пока пора их не пришла.
Быть нельзя красивым человеком,
Если некрасивая душа.
8 октября 2019 года 21:37