Поэты никогда не умирают,
преобразуясь в странные лучи,
вселенское пространство освещают,
в потомков на столетья проникая,
однажды мир тревожный покидая,
сожмусь и я до пламени свечи.
Когда порой листается страница,
не тяготитесь тёмной стороной,
позвольте к вам нечаянно явиться,
к тому кто любит, радуется, злится,
залить сосуд переживаний чистою водицей,
наполненной почтением строкой.
И в этот миг, накрывшись темнотою,
поправлю в небе складку сонных звёзд,
я очарован буду странной тишиною,
любуясь ослепительной Землёю,
внизу под еле видимым собою,
родимый разгляжу погост.
Что слышал кроме исключений,
из дома, стран, материков,
до крошки поедая хлеб забвений,
и оглушающих сознанье озарений,
от неприятий частых во спасенье,
я вечерами погружался в бездну слов.
Безостановочно события рифмуя,
угадывал что будет наперед,
случайное в закон преобразуя,
порою громче чем Везувий
предупреждал о катаклизмах, помятуя:
лишь красота наш мир спасёт.
Не дописал одной, но главной строчки,
готовым не был никогда к итогу,
и суть над I последней точки
оставил я с надеждой монологу,
взгруснувшей вечерами дочке
и несомненно Богу.
Я вам скажу, друзья, родные,
в тот день когда обычно поминают,
"Как жаль мне, что телесной силы
остаться с вами не хватило,
но сказано вначале было:
поэты никогда не умирают!"
Я заберу с собою кроме,
того что оставляют навсегда,
еще пульсирующей, теплой крови,
к читающим по-русски искренней любови,
родной земли щепотку горьковатой соли,
подсыпанной в то место, где не будет больше боли
и эхо подписи с коротким ДА.
-DA, 10.03.2019