Нас августу цветами не пленять -
не май. Жара, бледнеют облака.
Асфальт плывет, в тени плюс тридцать пять -
измотан город в кандалах песка.
Пропитан август дынной кожурой,
Пропит, забрызган пивом из реклам,
а он мечтал, как медом зреет рой,
созреть дождем… Споткнулся и упал
лицом в песок, измученно затих,
подставил спину полосам лучей,
к сухим газонам бессловесный штрих.
Слуга для всех, поэтому ничей.
В глазах зеленых золотые мхи
рассыплет осень дерзко, невпопад.
Рождаются печальные стихи
но, в этом, Август, ты не виноват.
Найденыш зноя, просто ты устал.
Очнись, мой Август, пасынок ветров,
непобежденным ступишь на причал
моей души, в плену январских снов.
Мне косы заплети на свой манер.
Пусть ранен, зол – таким люблю тебя.
И Август, словно в бой легионер,
из пыли встал, со взглядом сентября...
У времени есть цвет, и вкус, и тон,
день каждый в нас по-своему велик.
У сентября медовый баритон
со вкусом слив, дождей, стихов и книг…
P.S. 26.12.19
Когорта дней, сомкнув плечо к плечу
стоит вокруг – как монолит живой
Внутри живу, пою, люблю, лечу…
Мои года, как армия, как строй.
Но кончится война, тогда домой,
Без поступи привычной за спиной.